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Pagina 24
La mia cella - l'ho misurata
adesso con la mia scarpa che non è
neanche trenta centimetri - è
piccola come tutto in questo paese,
tanto pulita che quasi non si può
respirare, tanto è igienica, e
opprimente proprio perché tutto è
come si deve, giusto, sufficiente.
Niente di meno e niente di più.
Tutto in questo paese è di una
opprimente sufficienza. Ho
misurato: lunghezza metri 3.10,
larghezza metri 2.40, altezza metri
2.50. Un carcere umano, non c'è
niente da dire e proprio qui sta la
porcheria. Non una ragnatela, non
un po' di muffa sui muri, niente
che possa giustificare sdegno o
indignazione. Certe prigioni son
prese d'assalto quando il popolo
viene a sapere come ci si sta; qui
non c'è niente da assalire. Milioni
di persone, io lo so, vivono in
alloggi peggiori di questo.
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Il mio difensore è una brava
persona, ...
... Forse è soltanto la sua
mancanza di temperamento che mi
irrita così terribilmente, la sua
correttezza, la sua sobrietà. Come
intelligenza mi è superiore, ma
l'adopera tutta semplicemente nel
non commettere errori. Trovo che
questa gente è spaventosa! Non gli
posso rimproverare nulla, mi
considera una brava persona, in
ogni caso un semplice e in fondo un
essere ragionevole, un uomo di
buona volontà, uno svizzero. In
questo senso mi difende e ogni
volta mi porta alla disperazione.
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Sto seduto nella mia cella, lo
sguardo contro il muro e vedo il
deserto. Per esempio il deserto di
Chihuahua. Vedo la sua grande
solitudine piena di una fioritura
di colori, là dove altrimenti
null'altro fiorisce più, colori
dell'infuocato meriggio, colori del
crepuscolo, colori dell'indicibile
notte. Amo il deserto. Non uccelli
nell'aria, non acqua che scorre,
non un insetto, nient'altro intorno
che silenzio, nient'altro intorno
che sabbia e sabbia e ancora
sabbia, non liscia, ma pettinata,
ondulata dal vento, come oro opaco
nel sole o anche come polvere di
ossa e frammezzo conche piene
d'ombre bluastre come questo
inchiostro, sì come colme
d'inchiostro e mai una nuvola, mai
neppure una foschia, ma il rumore
d'un animale in fuga, soltanto qua
e là cactus isolati,
perpendicolari, simili quasi a
canne d'organo o a candelabri a
sette bracci, ma alti come case,
piante, ma rigide e immobili come
architetture, non realmente verdi,
ma piuttosto di un bruno ambrato
fintanto che splende il sole e
nere, stagliate contro l'azzurro
della notte...
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Pagina 76
Si può raccontare qualunque
cosa, soltanto non la propria vita;
è questa impossibilità che ci
condanna a rimanere come ci vedono
quelli che ci stanno vicini, loro,
che credono di conoscermi, loro,
che si dicono miei amici e non
permettono neppure che mi trasformi
e distruggono ogni miracolo (ciò
che non posso raccontare,
l'inesprimibile, ciò che non posso
dimostrare), soltanto per poter
dire:
"Ti conosco."
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«Dottore» gli dico «dipende
tutto da che cosa intendiamo per
vita. Una vera vita, una vita che
si conclude in qualcosa di vivente,
non soltanto in un album
ingiallito, gran Dio, non c'è
bisogno che sia niente di
grandioso, di storico, di
indimenticabile, mi capisce,
dottore, una vera vota, e può
essere anche la vita di una
semplice mamma o la vita di un
grande pensatore, di un capo, che
si conclude nella storia, ma questo
non è necessario, voglio dire, non
è il nostro significato, la nostra
importanza che conta. È diffice
dire che cosa conti per poter
decidere se una vita è stata una
vera vita. Io la chiamo realtà, ma
anche questo che sosa significa?
Lei potrebbe dirmi: uno si deve
identificare in se stesso...
Altrimenti non ha mai vissuto!
Vede, dottore, questo io voglio
dire: un "essere stato vivo",
quand'anche miserabile, sicuro,
anche se alla fine non è altro che
una colpa, è triste quando il
nostro essere vivo si identifica
soltanto in una colpa, ma capita, e
non occorre che ci volino sopra gli
avvoltoi. Lei ha ragione, dottore,
tutte queste non sono che
parafrasi. Lei mi capisce? Io mi
esprimo molto confusamente, quando
non comincio a raccontare storie
tanto per rilassarmi. Rifugio;
anche questa è soltanto una parola,
lo so, e forse non facciamo che
parlare di cose di cui sentiamo la
mancanza ma che non comprendiamo.
Dio è un rifugio! È la somma della
vita vera, o per lo meno così mi
sembra, talvolta. La parola è un
rifugio. Forse la vita, la vera
vita è semplicemente muta... e non
lascia dietro di sè delle immagini,
dottore, niente di morto!...»
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Pagina 136
«Ci sono tanti modi di uccidere
una persona, o per lo meno la sua
anima e questo non lo vede nessuna
polizia del mondo. Per questo basta
una parola, una sincerità al
momento giusto. Basta un sorriso.
Vorrei vederla, la persona che non
è possibile uccidere con un sorriso
o con il silenzio. Tutti questi
delitti, si capisce, si consumano
lentamente. Non ha mai riflettuto,
mio caro Knobel, perché la maggior
parte della gente si interessa
tanto per un vero delitto, un
delitto visibile, dimostrabile? Ma
è molto chiaro: perché noi di
solito i nostri quotidiani delitti
non li vediamo. Così è un vero
sollievo quando finalmente si sente
uno sparo, quando corre sangue,
quando uno uccide sua moglie con
autentico veleno, invece che
soltanto con il silenzio. Questo è
veramente il lato grandioso dei
tempi passati, per esempio del
[...]
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