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Pagina 33
Avevo in testa un uccello strano e vulnerabile
che cantava meglio dei boschi, delle sorgenti
— eppure amavamo quelle voci solenni, —
uccello malinconico e qualche volta ilare.
Così fragile era che dovevo starmene al chiuso
contro il freddo, l'aria piovosa e torbida delle città.
Viveva in mezzo ai fiori accanto al fuoco che rutila
quando l'inverno stendeva le tele desolate.
Ahimè che troppo ho aperto finestra e porta, ho cercato
l'azione, il piacere, fosche parole, qualcuno
era entrato, mortale per i suoi occhi puri.
Chi era entrato? Il caro animale era morto.
Ma chi era l'uccello? Quale celeste fiamma
si è spenta, mi ha lasciato tornando verso il sole,
di soprassalto a volte svegliandomi dal sonno
che è la vita, mi dico: «Era la mia anima».
L'uccello sacro è in noi il poeta, è l'anima.
L'anima è poesia. L'uccello ahimè ha taciuto!
Sonnambuli gementi coccolati o battuti
dove corriamo dimentichi della nostra anima?
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Pagina 43
Come nel chiaro cortile di un delizioso convento...
Il tuo incanto è il cortile di un grazioso convento
il cielo è blu di mare entro le candide arcate
è bello passarvi le calde giornate sonnolente
sotto un pilastro snello, un bicchiere fresco e tacere.
Lo so, domani me ne andrò perdutamente
di nuovo solo verso conturbanti dimore
ma oggi la tua grazia mi è amica: per me i lenti
tuoi sguardi color malva sono tutto al mondo.
La tua fronte non chiude nell'esigua bianchezza
l'ombra infinita da cui scaturirà la luce
eppure, o testa cara, io t'amo stranamente.
Quando al tuo riso chiaro non batterà più il cuore
arrossirò forse ancora alla dolcezza
che sarebbe stata accucciarmi nel tuo cuore
come nel chiaro cortile di un delizioso convento.
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Pagina 69
Diciassette anni. Ore 11 di sera. Ottobre.
La lampada illumina debolmente gli anfratti oscuri della mia
camera e proietta un gran cerchio di luce vivida, in cui entrano
la mia mano, improvvisamente ambrata, il libro, la scrivania.
Alle pareti s'inazzurrano finissime trame di luna penetrate dai
tendaggi rossi impercettibilmente socchiusi. Tutti sono coricati
nel grande appartamento silenzioso... Apro appena la finestra
per rivedere ancora una volta la dolce faccia fulva, perfettamente
tonda, della luna amica. Mi pare di sentire il respiro, freschissimo,
freddo, di tutte le cose che dormono – l'albero da cui stilla
una luce azzurra – bella luce azzurra che laggiù trasfigura lungo
una fuga di strade, come un paesaggio polare illuminato elettricamente,
i selciati azzurri e scialbi. Al di sopra si stendono gli
sterminati campi azzurri in cui fioriscono fragili stelle... – Ho
richiuso la finestra. Ora sono a letto. La mia lampada posata su
un comodino in mezzo a bicchieri, bottiglie, bevande fresche,
piccoli libri preziosamente rilegati, lettere d'amicizia o d'amore,
rischiara vagamente sul fondo la mia biblioteca. L'ora divina!
Le cose usuali, come la natura, io le ho maledette, non potendo
vincerle. Le ho rivestite della mia anima e di immagini intime
o splendide. Vivo in un santuario, al centro di uno spettacolo.
Sono io il centro delle cose e ognuna mi procura sensazioni e
sentimenti magnifici o malinconici, di cui gioisco. Ho davanti
agli occhi visioni stupende. Com'è dolce stare in questo letto...
Mi addormento.
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