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| << | < | > | >> |Pagina 7 [ inizio libro ]Era una primavera incerta. Il tempo, eternamente mutevole, spargeva a volo sulla campagna nubi azzurre e violette. I contadini, guardando i campi, diventavano apprensivi; a Londra la gente, alzando gli occhi al cielo, apriva e subito richiudeva gli ombrelli. Ma in aprile un tempo simile bisognava aspettarselo. Migliaia di commessi |
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